Максим Чуласов - поэт.
Живёт в г. Братске.
АНТОНОВ
Декабрьским оранжевым утром
Антонов по улице шёл.
Огнём, не по случаю мудрым,
светился его ореол.
В мозгу раздавались, как мантра –
нет, нет, не певца – словеса
в своём ремесле хироманта
разочаровавшегося:
«По-прежнему будет Сократом
какой-нибудь старый козёл,
покуда, придирчивым взглядом
окинув обеденный стол,
в каком-нибудь зимнем салате
Сократ не заметит того,
чем сделался он в результате
работы ума своего»
Нормальные строчки. К тому же
уж нет человека в плаще,
но в старом шкафу обнаруже-
но чьё-то пальто. Вообще
последний психолог узнал бы
во взгляде коряги в пальто
идей сногсшибательных залпы
и разные мысли, как то:
погода сегодня шикарна,
автобусы нынче пусты,
в ажуре фортуна и карма,
и лица прохожих просты.
Обыденный этот порядок
сверхзначимым кажется тем,
кто в жизни до глупости падок
на блюда сверхсложных проблем.
Таков наш Антонов. В маразме
запутанных чёрных полос
он, как нимфоманка в оргазме,
наткнулся на белый Колосс.
И этот фаллический символ
его как мужчину потряс,
но взрыв, поразив Хиросиму,
не тронул окрестных прикрас.
Бугры обходя и лощины,
туда, где, как мнил он, был пик,
он шёл, чтоб, достигнув вершины,
спуститься с неё напрямик.
Ступай, допотопный Антонов!
Ты больше герой, чем Сизиф.
В среде однотипных гандонов
ты всё ж таки – презерватив.
