Елена Жамбалова – поэт.
Живет в Улан-Удэ.
***
Чувство снега. Мираж. Налетевшая фата-моргана.
Будь же благословенно, колючее жжение век.
О, я нежность, я кротость. Я целюсь в тебя из нагана.
Я люблю, я убью тебя, слышишь, чужой человек?
Мы встречались в веках, мы встречались в других поколеньях,
То в рассветной садовой росе, то в дорожной пыли.
Целовали запястья, виски, обнимали колени
И сверяли по родинкам путь, как по карте земли.
Ты шептал: "Я несусь в никуда на разбитом экспрессе.
Здесь у каждого ложка и кружка, и личная клеть.
Эйфория моя, несказанная радость! .. Принцесса! ..
Окрыли меня, чтоб мы могли навсегда улететь".
И летели, в созвездии Лира сияющей Вегой,
И пространством, и точкой пространства, началом конца…
Чувство снега… Ты тоже почувствуешь магию снега.
Я с улыбкой прицелюсь уверенно в область лица.
Ненавижу свою кочевую столетнюю память.
Ненавижу щенячую нежность – скулящий зверек.
Тот, кто Богом себя называл, говорил – бросьте камень,
Коль не грешен и прочее… Я нажимаю курок.
Чувство снега. И звездочки белые тают на коже,
Ухожу, оглянусь и закрою последнюю дверь.
Ты любил меня. Я тебя очень и очень, и очень, и тоже.
Вот и все. Мы не встретимся. Мы не узнаем теперь
Чувство снега…
***
Это я – солдат, что в окопе умер, это я сестра, что над ним рыдала,
Это я родилась и жила в Батуми, это я родилась и жила в Непале,
Это я Христос, по воде прошедший, это я – грааль – до последних капель,
Это я ободранным сумасшедшим уходил из Рима пешком в Неаполь.
Это я Ференц Лист и его этюды, и Гюго, и Данте, и Гёте тоже,
От меня, Скуратова от Малюты, за версту бежали, узнав по роже.
Это я Монгол, тот носитель духа, шел по завоеванным новым землям, -
Это я к земле приложивший Ухо – я считал удары, планете внемля.
Это я, садясь на холодный камень, все ждала рязановское "Кончита…"
Это я играю в саду клубками разноцветных шелковых тонких ниток,
Это я смеющийся Юго Чавес, это я рассерженная домохозяйка,
Это я бычок, на доске качаюсь, это я промокший до нитки зайка,
Сколько будет "я"... Видишь эту лопасть,
от нее "тут-тук" по воде кругами,
Между нами рвы, между нами пропасть,
километры времени между нами,
Но за первым кругом – второй и третий,
иль четвертый, это не так уж важно,
мы однажды встретимся на планете,
или вне планеты: джаннат, диважин…
Будем может чуточку лучше, ярче,
может дюже сдержанней иль капризней…
Я в висок целую тебя и плачу.
В новой жизни.
***
Я лежу на спине, и железо стучит подо мной.
И скрежещет, и мнется звенящее чёрное тесто.
Этот поезд везет меня к мужу и детям, домой,
Из далекого, странного, невероятного места.
Позвоночником чувствую каждый порельсовый лязг,
Наслаждаясь и мучаясь скрипом литого металла,
Я дышу через раз, вспоминая тебя каждый раз
То сжимаю, то глажу рукой уголок одеяла.
Мне приснился мой двор, где росла до двенадцати лет.
Мне приснился отец – и во сне он опять умирает.
Меня звали спуститься, я просто сказала им "нет",
Я как полка, холодная, верхняя и боковая.
Хорошо, что внизу краснокепочный мелет пургу,
Развлекая девчонку с противным писклявым прононсом.
Хорошо, что уже на Байкальском ползем берегу,
Где никто не пристанет с каким-то дурацким допросом.
Снова ты в голове. И твоих удивительных глаз
Обжигающий ветер, и жизнь вереницей – в минуте…
Раз два три, раз два три, раз два три, и последнее – раз.
Поезд замер. В мой город посыпались новые люди.
И в последний июльский – ступила на землю нога.
И сошлась композиция чёртова кольцевая.
Я забуду тебя уже завтра. А ты – никогда.
Потому что я самая лучшая и живая.
